La tarda juga a incendiar
el blanc decadent d'un pany de paret.
I tu, maldestra,
intentes imitar-la sobre el paper
amb mots que no s'inflamen.
De vegades ets tot de llumins molls;
de vegades, la possibilitat d'un foc
que viu dins d'una capsa.
La bellesa, sovint esquerpa,
no deixa compartir la llum d'una horabaixa.
Cap comentari
Publica un comentari a l'entrada