*

*

dijous

el sabor del tacte

El gris, suspès del cel amb fil de teranyina, amenaça de caure en qualsevol moment. Em refugio en el verd dels arbres i en una lectura innocent que em suggereix, sense voler, el tast (des)conegut de les teves mans.

Pluja fina d'agulles de cap.

0 missatges al contestador:

Publica un comentari a l'entrada